O comme Orage
-N’as-tu pas peur des orages, mon enfant ?
Oscar, six ans, sourit à l’autrice de ses jours.
-Non, Mère.
-Un vrai Jarjayes ! S’enorgueillit son père
La fillette observe la pluie battre le parc du château, ses yeux s’illuminant alors qu’elle entend le tonnerre gronder et qu’elle voit la foudre zébrer le ciel. Elle aime les orages. Non, en fait, elle les adore. Il y a, pour elle, quelque chose de pur dans cette violence naturelle. Elle aime le pétrichor qui naît de ce déluge. Elle goûte particulièrement la bonace après une tempête : cette quiétude qui envahit les lieux, comme si rien ne s’était passé. Les orages, ce sont les gommes du bon Dieu.
Et puis, n’est-elle pas née un jour d’orage ?
Chose étrange, oui, un orage le jour de Noël.
Et pourtant, c’est bien au son de tout cela qu’elle est venue au monde. Cela lui a servi de berceuse, continue à le faire aujourd’hui : elle ne dort jamais mieux que par ce temps précis.
Avant d’être une Jarjayes, peut-être est-elle l’enfant du gros temps ?
~ Un soleil se couche, un autre se lève et ce qui fleurit aujourd'hui périra demain. Tout n'est que vanité!